Oui, la mort reste donc la mort, mais elle n’est pas d’actualité. Restent les taxes. Eh bien, si l’entraînement est votre travail et la performance votre salaire, la souffrance en est l’impôt.

Me voici donc, 12 heures après avoir dominé Maman-Volcan, contraint de prendre une pause, les cuisses dévorées par les enfants-pitons du centre de l’île. Qu’ils soient coiffés d’une forêt tropicale ou qu’on les escalade par la route, ils présentent tous la même particularité. Plus on monte, plus ça monte. Raide. Aucune exception. Aucun répit.

Connaissez-vous les vingt-six serpents qui peuplent les pentes de la montagne infinie? On dirait un titre de film chinois. Tous les miens sont sortis d’une boîte en carton. Certains ont ensuite grandi pour atteindre une taille impressionnante. D’autres sont presque morts dans l’œuf. Le plus petit est orange et mesurait seulement 255 kilomètres quand il a rendu l’âme en octobre 2013. Il m’a beaucoup déçu.

Il y a à peine cinq minutes que je me suis allongé là, sur place, essoufflé pour un rien, incapable de faire un pas de plus. C’est l’automne; mon matelas sera de feuilles. Si mon lit est un sentier, l’oreiller est de terre. Les arbres veilleront sur moi. À dormir debout, la course pouvait bien attendre, rêvais-je…